Les vers grouillent sous ma plume, elle les contemple 
Réticente
L’instant est crucial les mots s’alignent un à un
Avatars improbables de sens moribonds
En quête de fulgurations protéiformes
Censées résoudre l’incomplétude du monde

Impraticabilité d’une poésie
Rigoureuse
Le poète n’est qu’un Derviche qui s’ignore :
Il tourne et danse invoquant des mondes perdus
Des beautés hiératiques des amours chantantes
Des mondes évanescents des passions passées
Des paysages des visages et parfois même
Une flamme

Hélas
Il est des domaines où les mots du poète
N’invitent plus au voyage, formules ternies
Nourrissant de petites choses sans saveur
L’angoisse tousse à l’orée des sens inutiles
Saranbandes inquiétantes du quotidien
Où l’infinie hébétude s’avance, masquée

Alors
Aller chercher les acceptions improbables
Travailler l’alchimie des écritures reines
Faire du nouveau avec des obsessions
Anciennes :
La réanimation du sens est essentielle.

(Alors que le temps s’effondre et se perd
L’aptitude protractile de mes manques d’inspiration m’effraie)

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